ola de llanto al teclado, digo, oda al teclado ...

Nada mejor que aprovechar el dolor para escribir algo muy mamón...

Traigo tanta bondad que llevaré mi llanto al campo mexicano hallado en sequías; traigo tanta lágrima que sólo necesitas untarte jabón, yo te bañaré con mi ojos; porque al papel debe ir el llanto, pero no al de baño, sino al papel electrónico de este triste blog. Por cierto, de paso limpiaré este teclado,confidente de oscuros escritos, de desquiciadas búsquedas, de ansiosos momentos de conocer un pedacito de verdad... es un buen confidente aunque sí, corto se queda para SUPRimir tristezas, para pausar dolores, para ESCapar de amores...

Dónde dicen que no hay agua para llevar mi llanto, porque hijos ni tenidos, mucho menos perdidos, pero llorona, llorona he sido un chingo.

Teorías paranoicas, presenta...

En alguna otra entrada les presenté mi compleja teoría de la telenovela, hoy, vengo a hacer grandes aportes a la psicología en un eje temático tan acá como el nombre de una buena peli... 'el origen del trauma'.

Bien -indiferentismo económico y de género aparte- pudo llegar a ti un seis de enero: un nenuco mión, un carrito con veinte espacios para pilas triple A y diez para doble A, una bicicleta pesadísima para tus tres años, una barbie que no era la que estaba en la televisión ¬__¬ (según el varo, dicen que unas llegaban hermafroditas 0_o), ropaaa como buen karma para los morritos más mamones (jajajajjaajaja pobres weyes), unos walkman para escuchar súper FEY, OV7 (por sí me leen humanos añejos)o unos discman pa'l reggaeton (por sí... mmm dudo que sepan leer), un kit 'la buena mujer' (cocinita, plancha, imitación de maquillaje, etc.[kit que por ciertooo no siempre culmina en un embarazo precoz, yo digo que la que va a pendejear va a pendejear así le den una biblia; ni tampoco en una morra güera y babosa, en la adolescencia las más más de la noche a la mañana botan las prendas floreadas y se plantan un crucifijo de cabeza y las weys que tuvieron carros cuál nissan se vuelven fans de tipos que ni su madre sabe si son niñas o niños jaja, en esos cambios influyen muuuchas cosas más que un juguete]), qué deciamos??? ah! pudo llegar a ti una única y fatídica botita tutsi pop (ooops), a lo no mames te pudieron caer dos o más de tu personajes impuestos por la tv como favoritos (fueran superheroes, SAILORS![moon, marte, júpiter, mercurio, venus], power rangers, infantiles y coloridos [pooh, ositos cariñositos, chicas súper poderosas], fuera también versión peluche pro asma o plastico), en fin, pudiste recibir guaaaaareeeevaaaaaa, pero, de lo que debes tomar consciencia, de lo que va esta espectacular y warra teoría de proyecto de investigación de estudiante de psicología es... - música del género final de telenovela en viernes-, de la impresión, del presagio fatal que implica descubrir la verdadera identidad de los tres weyes que osan dejarte regalos nomás por venganza, sí, se repite *efecto eco* POR VENGANZA.

Este acontecimiento en el que descubres que no eran tres sino dos para matrimonios antaños, unA para desmatrimonios actuales, un chingo para familias grandes y tios buena onda y sin hijos (ejem, ejem) representa un antes y un después en tu vida.

Es la preparación social y sutil que devendrá en una moraleja coolera: serás un adulto; y esta frase anual de que "hay tres tíos que te dejarán en el pino juguetes si te portas bien" y que concluye en "¿Papi,mami? quiero hablar con ustedes, dicen en la escuela..." es la inversión económica más linda para prepararte para otros posibles descubrimientos ojetes que te puede 'traer' la vida. Desigualdad social. El neoliberalismo gobierna el mundo. La humanidad tiende a la indiferencia. Amar y querer no es igual. Dios murió. La soledad puede durar cien años. Subió la tortilla. Un borracho es tu presidente. Aún hay gentus brutus que votará por Peña... bla, bla, bla.

¿AH! *continua el eco* VENGANZA. Bueno creo que ese aspecto teórico es muy claro... vivir una experiencia onda 'los juguetes y la generación espontánea', sufrir un traumante descubrimiento, y aún así replicar la tradición poniendo en juego el bienestar mental de tus hijos, sobrinos, nietos, etc. sólo se explica con ese término: Venganza.

En fin, esta es la tesis, dios mediante haya antitesis u_u

Hablando de Dios y así, me informan que éste está muy ocupado en su facebook, no lo van a creer weys, anda creando nada más ni nada menos que un evento: su segunda venida a la Tierra, esperen la invitación , habrá bien hartos zombies =D

VIVA AMLOOO!

Adiós! voy a ponerme los tenis que me compraron de día de reyes (cof, cof)

Fatales cierres de año... común en emos.

El trabajo que amo, sabe que aún lo amo -rola aparte-. Me da tanto como para escribir un par de libros, pero no me da el varo que necesito para renunciar, tener un año sabático y escribir esos libros y continuar esa veintena de entradas que tengo para cuentos alucinantes (ay ajá). Así de ojo es la vida. Ahora veo por qué muchos escriben sus chingonerías entrados los años. Tendré que renunciar a mi suicidio farol de estrella rock... en fin.

Voy terminando el año con consciente incertidumbre, así de mamón. Tengo certidumbre en los sueños agendados, los huelo, los palpo, me revuelco en ellos... en sus paredes, sus libreros, su cama y su piel sobre ella, sus dibujos y mis fotografías, nuestro arte, cuadros, hojas por todos lados, aroma de investigación, de lectura, el reproductor de audio que sea, el módem; puedo escuchar una discusión que sucumbe en ropa sexy, botellas de vez en cuando, adornos traídos de nuestros viajes... ¡ah!

Pero así es esto, las reglas del sistema económico actual que nunca nadie pidió quieren mermar el ideal hedonista literario y cogible, gastronómico y musical, amoroso. Luchar contra la exclusión puede excluirte de otros sueños, tus sueños.

Qué situación laboral me esperará el año entrante... tal vez no la mejor en cuanto a darle un 'me gusta' imaginario a diario,como hago ahora, pero tiene que darme la estabilidad para poder rentarle al tiempo una vida con él.

Y estoy triste. Y son tan santa Mariana que sé que perseguiré por siempre a mis queridísimas personas del 2011. Ojala no se acabara y pudiéramos crecer todos juntos; yo ya me dispuse pero este programa estingue su luz. Yo ya no puedo bajarle el voltaje a mis anhelos pero hay ahí tantas personas cuyo anhelo resucita a diario en una salón de clases, clases anormales.

Que no termine...

Calle 13* Cartel de Santa* los fans* la interné*

Mmm vaya lío... bueno no, en realidad el tema es irrelevante pero como tengo tiempo - ay ajá- voy a aclarar cierto asunto que se me vuelve alegata en las fiestas cerveceras al momento que suena Calle 13 y tras mis comentarios onda 'no muy rudos, no muy calle 13 weeee'

Aclaremos pues...

No, no es por Calle 13 mismo, la agrupación no tiene la culpa, no sus letras, no su sonido, está muy bueno buena parte de lo que traen. A mi lo que me vino a poner chale fueron sus fans.

Tal vez tampoco es muy su culpa, cedieron -como su servidora tal vez ha cedido en otras cosas- a los súper poderes del iutú, del feis, de la interné. Últimamente basta con que un par de 'diecesaplicadosñoñosconposedeintelectualesdesalónuniversitarioconfotoconlentesyasí' los mente en su bolg o en su muro para que muchos digan 'pfff no mames/ bandota/ tú sí sabes/ blabla'.

Y es que hablando de blablablabla muchos que dijeron 'Cartel de Santa apesta' hace unos ocho años son los mismos que hoy andan desatados con 'vamos a portarnos mal'... gracias -insisto- a la web. Calle es totalmente un fenómeno de redes, de youtube (ya otros han coincidido).

Les aseguro, lo mismísimo hubiera pasado con Cartel de santa si estos fueran sus tiempos , me requetecae de mothersssssss. E insisto con ese grupo porque naaaada más parecido... entre que ritmo, barrio, dos, tres letras interesantes de crítica social (gran punto a su favor), etc.

Ese era el asuntillo, neta no hay mucho que decir, mi problema de Calle son sus fans empedernidos, no tan conscientes en su mayoría. Punto.

Bueno perros cambio y fuera...

No titularé este texto porque si yo no estoy titulada menos este cabrón.

La hacemos, la reproducimos, la damos a creer y creemos en ella, le somos fieles e infieles, la afirmamos y la contradecimos, la enunciamos, nos apena, la negamos, la acomodamos y desacomodamos, la asignamos, la clasificamos, la cantamos, la usamos para amar y para odiar, en los gritos y hasta en el silencio, en nuestro pensamiento lógico y descabellado, bueno y malo, santo y perverso, en la iglesia y en el sexo, en la canción, en el poema, en la groserísima mentada de madre, en los hechizos y brujerías y en las limpias y en las curas de espanto.

Espantémonos porque es nuestra creación, es nuestro monstruo, nuestra misión en el mundo, parece que alguien nos mandó a fundarla y difundirla.

Redundemos pues, hablemos de… la palabra.

Somos palabra en acción, en movimiento, en papel, en el aire, en una pantalla, en una tapa, en la botella, en una envoltura, en una marca, en una lata, en la basura.

Somos, hacemos y matamos lenguaje, nos reinventamos con él. Luego lo metemos en todas partes, en la tierra y sus continentes, en sus países y en sus estados, en los edificios, en las habitaciones, en el baño, en todos los muebles, en las escuelas, en los libros, en las teorías, en el examen mal contestado.

Marcamos todo con nuestro código. Porque somos tatuadores de palabras fuera de control. Tatuar nuestros muebles y nuestros cuerpos es lo nuestro, la pata de la silla, la pata de la mesa, la pata de la doncella y sus brazos por igual, nombres de amados que se volvieron des-almados. También tatuamos animales, vivos, asesinados y abortados: vivos los caballos, muertas las reces… yemas, ¡oh! yemas de gallina.

Le pusimos etiqueta a la manzana, estampita a la banana. La manía de la calcomanía… el pi, pi del supermercado. Sólo nosotros lo entendemos…cucurrucucú paloma, las piedras qué van a saber de letras, ¡idiota yo que te lo digo si tú tampoco lo sabes!

Globalizamos nuestras frases y canciones sinsentido pero consentidas. La globalización empezó por las palabras, y en inglés dijimos que estaba hecho en china y lo vendimos en México donde los güeros de rancho se creen franceses. ¡Qué onda con eso!

Tan fácil que nos es hablar y escribir… las letras a excepción de que nazcan en un periódico, país o momento reprimido o censurado, son libres. Ellas pueden ir y venir por cualquier lugar, no necesitan visa. ¡Ah! pero la visa no puede ir y venir sin letras, sin nombre, sin un rato de angustia burocrática.

En este mundo uno lleva la identidad en la mochila y la mochila al hombro, nadie sale sin su alfabeto, sin sus palabras, sin su léxico. Nadie deja en casa su mother fucking!, no puedes andarte sin un boludo, no dejas a tu tío porque sino a quién le dices ‘joder’, no está chido salir sin tus guarradas, es como salir sin zapatos. No es válido ir al dentista sin boca ni sin la primera vocal. El que no sea lenguaje es puto y punto.

¡Ah! ¡Esta misión de la palabra! Esa, esa es la verdadera palabra de Dios.

AMEN. AMÉN.

Conjeturas policiacas...

'Su puta madre, ya no hay respeto' diré cuando sea viejita conmovedora a la que a pesar de las palabrotas todos mirarán con ojos de suspiro de mamá pobre de telenovela. Sí, cuando envejezca... por el momento me toca modificar y hasta contradecir mi última conjetura policiaca.

Me retracto y corrijo pues:

No todos los polis son gordos, hay los que hacen ejercicio a mallón pegado, lo os puedo jurar u_u ;no todos ignoran el placer de la lectura, los hay hasta escritores, hasta de poemas, hasta entran a concursos de literatura, hasta los ganan, bue, bueno lo que no cambia es la temática... siempre a la 'parejita' ♥; no todos los polis son pachecoides, hay los que toman té y galletitas; me cae que hay hasta los que no comen garnacha; hay unos que alimentan a las palomas amorosas de invadir los espacios públicos con sus plumas y sus heces, sus plumas y sus heces;hay los que aman tomar fotos y editarlas... hay polis rebonitos, mis favoritos: Chava Torres y don Cesáreo el de buen albúr, como buen jarocho.

Misael...

Olas del mar, pos con la novedá de que sí tengo sentimientos. Un día un alumno llegó. Un día, hoy para ser exactos, fuérose. Tengo un alumno que lo trajó el día que les digo que llegó. Iban en el mismo salón. El que lo trajó tuvo cambios para bien en su desempeño escolar - me contaron-. La mamá del que llegó se enteró y confirmó aquello y le hizo llegar. Llegó, como de a fuerzas, con la esperanza tan pequeña como su estatura. Traía tristeza. También trajó pensamientos que a esa edad a mi no me robaban las ganas de vivir, de jugar a la barbie felicidad. Él traía una guión gris en la cabeza: apocalipsis, muerte, ovnis. Teleescuela, vaya. La película un tanto trágica de su infancia poco a poco la fui comprendiendo. De las líneas suyas que más me dieron para reflexionar fue la del día que murió un señor, el de la mano peluda. Un dibujo. Unas palabras. Un lápiz se dejó llevar para plasmar el contexto social y el lamento psicólogico emanado de un niño. 'Saquen su diario'. 'Dibujen, cuéntenme qué tal su fin de semana'. Dije. Pronto me asomé a la realidad de un pequeño. Fue dibujado un televisor y adentro una pleca. La pleca del programa >extranormal<. Muere juan ramon saens. Sin acentos pero con lamento. Era su ídolo, su amigo. Saenz no lo supo pero le compensó muchas ausencias al pequeño. Igual que extranormal y programas así. 'Maestra, sabía que las serpientes son del diablo ¿?' 'Maestra ya viene el apocalipsis'... 'Haremos un árbol genealógico' anuncié otro día. 'Es mi tio hermano' 'Cómo' 'Sí, es hermano de mi mamá, pero también es mi hermano' 'Ya vino mi mamá' 'ah no, la que viene es mi abuelita' 'Tengo dos mamás' 'Es que a mi abuelita le digo mamá porque me puso sus apellidos' 'Le digo papá a mi abuelo' 'Mi mamá es como si fuera mi hermana porque somos hijos de la misma mamá que le digo que es mi abuelita'. 'Ellos son mis hermanos pero no son hijos de mi mamá que es mi abuelita' 'Son mis medios hermanos'. Confusión. Resultado: el árbol genealógico que antes 'en mis tiempos' casi no se veía, el de la mamá soltera y la abuela de telenovela, en el que bien pudo decirse 'tengo dos papás' o 'tengo dos mamás' y viva el open mind. En fin... Se fue. Se muda, el apocalipsis lo alcanzará allá, porque la tele también se va. De nosostros se lleva alegría. Confianza en sí mismo a partir de nuestra convivencia. Carga el orgullo de haber ayudado a las señoras que apenas aprenden a leer. Se queda su sensación de soledad que encerraré bien porque no quiero que lo alcance. Se quedan sus lágrimas de la primer semana porque perdió en una partida de memorama. Se lleva el 'no ganaste porque es la primera vez que juegas este memorama, ellos ya lo conocen, ya reconocen las imagenes'. Se lleva el 'es cierto'. Ganó otro día. Se queda su graciosa acción de regresar de rodillas del baño al salón, la cual nunca entendí. Se queda su 'no quiero divisiones'. Se lleva el 'pongame unas restas y unas divisiones'. Se queda su desesperación de sentarse junto a señoras ya grandes. Se lleva el cariño que finalmente les tomó. Trajo hoy muchas lágrimas al salón. Trajo un díficil adiós. Trajo las gracias que ligeramente nos consolaron. Le rodeamos de aplausos, de felicitaciones por su constancia. Una vez fuera él, yo también lloré. Lo extrañaremos. Este es el día en que se fue el que llegó. Nos volveremos a ver.